1.
NACIMIENTO.
Lo único
que nos prometen al nacer
es
que vamos a morir.
Antes de nacer
estamos
"no vivos".
Alguien no vivo
está
muerto.
Nunca confíes en alguien que ya ha
estado
muerto.
Injusta,
frenesí,
espejismo,
surrealista,
tragicomedia,
océano,
circo,
teatro,
cine.
La
vida es arte.
Y
nadie sabe vivirla.
Ni Tú ni Yo.
Pianistas,
bailarines,
locomotoras,
taxistas,
pazguatos,
zolopotrencos,
bi-ciclistas,
mochileros,
perro-flautas,
vagabundos,
estrellas
fundidas
.
La vida es dura para todos.
La
vida es
fatídica.
Pero siempre
estaremos
aquí.
2.
INFANCIA.
Ayer lloré. Como un crío ansioso de un beso de su madre. Como
despertarse de una pesadilla donde no dejas de caer al vacío.
Lloré tanto que el mundo, empático y afable, se solidarizó conmigo
y comenzó a hacer rugir sus nubes.
El agua cae a borbotones. No tiene fin. Noches reversibles que me
hicieron ver que la vida no es como nosotros queremos. Si caímos en picado,
quizá es porque aunque la vida nos da palos, seguimos teniendo cosas que
contar.
No quiero, mamá, que de la vida se escapen las cosas interesantes
que contar. Mamá, no quiero una vida sin historias.
Si entro al laboratorio sólo sé que tendré más historias que
contar, por eso estoy feliz y tranquilo.
Pesaba 3 kilos y medio cuando nací. Guardar semejante zolopotrenco
en tu vientre durante 9 meses y encima alimentarlo y costearle los lujos hasta
bien mayorcito…
En fin, gracias, mamá.
3.
JUVENTUD.
3.1. LA CUERDA.
Si pierdes la cuerda no importa:
atarse al mundo no es nada bueno. Realmente, todo está estructurado como ellos quieren.
No dejes que te chupen la sangre. Que no te cojan. Si te cogen estás jodido,
tío. No seas estúpido. Mierda para todos ellos. Y ante todo recuerda: El
pesimismo es la realidad. Ver las cosas desde el lado positivo será sano y
feliz y todo lo que quieras, pero es un puto engaño, un atentado contra la
verdad. La muerte es la muerte, el dolor es el dolor, la sangre es la sangre.
No hay tomate que valga.
3.2. ENAMORAMIENTO.
Miento si
te digo que me hago querer. Soy ese tipo que está al fondo. La sombra. La puta
mancha en la pared. Los calzoncillos sucios y el hambre enlatada. Los besos mal
daos, las despedidas cutres con ganas de que me vaya. Ese beso frío que me
invita amablemente a que me largue de una puta vez.
Si me
observas desde arriba, ¿cómo cojones quieres que no te mire las tetas? Tus ojos
están muy lejos, nena, ya no hay mucha mierda que descifrar. Para ver mierda,
prefiero quedarme en las montañas. El cielo está muy lejos, pero en el suelo
tampoco se está tan mal. Hace calorcito.
Ódiame y te
querré. Quiéreme y te odiaré. Detéstame y te escupiré. Pero con amor, claro.
Eso no lo dudes, nena. Sigo aquí, aunque
tus besos ya no sean para mí. Las ruedas de mi maleta no quieren moverse. Solo
las palomas saben que volando sobre mi cabeza mis pensamientos se deshacen.
Hambre y asco. Mierda y sueños. Me abandonas en estas cuatro paredes y yo saco
la pistola. Pero no tengo güevos a apretar el gatillo.
4. MADUREZ
4.1. AMIGOS IMAGINARIOS.
El viento
es el peor amigo del hombre. Después están los perros y luego estás tú. O quizá
tú y los perros seáis la misma cosa: Un saco de mierda buscando luces en los
contenedores. Solo ellos, únicamente ellos, seguirán sonriéndote y queriéndote
como eres. Los perros muerden, las mujeres hacen daño, los amigos abandonan. La
imaginación es el único refugio. No nos engañemos. El coche se averió hace rato. El resto del
camino hay que hacerlo a pie, amigo.
4.2. PUZZLE ROTO.
Las
piezas ya no encajan.
Soy
un juguete roto, sin nadie a quien entretener. Guardo polvo en un altillo.
Lloro. Duermo.
Despierto.
Lo mejor de despertar es descubrir que no estás muerto.
Son
las siete de la mañana y esa puta no para de gritar. Qué coñazo de tía,
sinceramente.
Déjame
explayarme, y tranquilo, que ahora voy contigo...
5.
VEJEZ.
5.1. DIOS POR DIOS ES CUATRO.
Dios
de Dioses. Alguien superior.
Un
hijo de puta llega y te gobierna. No te coloniza, te sodomiza.
No
me jodas, que sabes de sobra que no zozobrarás más.
Como
una pirámide escalonada, cae del sol una serpiente. Repta hasta tus piernas,
buscando incredulidades.
Tres
pasos atrás, tropezón alante.
La
logística no se hace sistemática.
Escupes
lágrimas.
Lloras
sangre.
El
cerumen te oprime los oídos y muges en el suelo a expensas de alguien que te de
el balazo final.
5.2. LLANTO DESOLADO.
Más que una
canción es un llanto desolado. No hay más poesía que la que no se ve en ningún
lado. Eso de que la poesía está en todo… JODIDO. Hay más poesía en la basura
que en la mirada sonriente de una bonita mujer enamorada. Algo está claro, y si
ese algo está tan claro no es más que por una mísera razón: El tiempo lo pudre
todo. NADA permanece demasiado tiempo. La evolución es constante. CADA SEGUNDO
nos acerca un poco más al final. El final nunca será un nuevo comienzo, sino la
destrucción absoluta del ser. Cuando la pureza se haya esfumado por completo de
nosotros (si es que no se ha esfumado ya), la muerte nos destruirá porque ya no
habrá NADA que hacer. Se acabó lo que se daba, y si siguiésemos aquí por más
tiempo no sabríamos ya jugar las cartas. Es necesario que todo se termine, es
totalmente necesario. El mundo es demasiado pesado, joder. No hay tiempo para
todo eso que ya ocurrió. Perdimos la oportunidad, y ya está. Hemos de
aceptarlo. Las cosas salieron mal, tenía que ser así, DEBÍA ser así, no había
otra forma de que evolucionásemos. Los pasos atrás son siempre pasos hacia
delante. Si te meas en los pantalones tantas veces como yo lo he hecho, el olor
a meados acaba impregnándose en tu piel. Tus lágrimas y tu sudor se convertirán
en MEADA, en pis, pipí, secreciones. Así es, amigo. Huelo a pis, soy pis, y EL
PIS no es más
que agua sucia desechada.
6.
MUERTE
Es tu
conciencia.
El grillo.
La única
estrella del firmamento.
Imagen: No.
El pelo que sobra entre
los dedos
y
hace ver el bienestar de
todo.
Un sitio en
el que hospedarse
cuando la
noche de invierno
cala
los huesos y
asfixia
la voz.
Sólo caben
cerebros que investiguen ideas
convertidas en galaxias.
Y recuerda,
no está fundida.
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